E' tutto il giorno che ho una fame inaudita, nonostante abbia appunto deciso di gratificarmi con un bel pezzo di pizza per pranzo. Sono nervosa, ormai le "avvisaglie" le conosco e mi lagno un po' con una collega che sa. Lei dice, giustamente, che non tutti i giorni abbiamo lo stesso "livello" di fame, che dipende dallo stress, dal nervoso o più semplicemente dal livello di ormoni e dal freddo. Lo so, non siamo dei robottini (anche se ho combattuto 10 anni per esserlo) così come ci sono giorni in cui abbiamo le palle girate esistono giorni in cui si ha più fame. Tutto li. Forse. Fosse stata solo questione di fame ok, avrei gestito bene la situazione, quello che mi lascia inorridita/impaurita è la bramosia che ho. La mente è piena di immagini di pizze, panini, focacce, biscotti, pastine, cioccolata. Non riesco a distrarmi. Comunque esco bel bella dall'ufficio e resisto stoicamente a tutte i forni-bar-pasticcerie che mi separano dalla stazione (e sono tanti, davvero tanti). Non so come ma ci riesco. Chiamo Marco e porca paletta pare che senta quando ho "qualcosa" che non va. Mi dice che mi viene a prendere alla stazione. Ecco, da che entro in macchina, lo vedo, lo sbaciucchio un pochino e gli dico quello che sta succedendo la bramosia se ne va. La fame resta. Sono affamata ma tranquilla. Gli dico "ora torniamo a casina, ci facciamo la doccia, ci prepariamo e poi andiamo a cena fuori!" Gaudio et tripudio. Lo vedo che di fronte a queste proposte gli si illuminano gli occhi di gioia, probabilmente perchè ci vede uno spiraglio di vita normale. Mi fiondo in un bagno di vapori ed oli essenziali, rimango a macerare una mezz'oretta con un po' di buona musica in sottofondo. Niente stepper. Niente cyclette. "Oggi tutto relax" mi dico. E di quel relax GODO appieno. Esco, mi incremo tutta e mi metto biancheria da combattimento. So che non verrà usata ma avere quel tipo di biancheria mi fa sentire più sicura di me stessa. "Non t'acchittare - mi dice lui - voglio che tu ti senta a tuo agio, quindi niente gonne, tacchi o magliettine strette". Lo guardo piena di riconoscenza. Vuole che in queste situazioni l'abbigliamento sia l'ultimo dei miei pensieri .Mi metto un paio di jeans, un bel maglione nero caldo, stivali, collanine e braccialetti d'ordinanza (coordinati con l'abbigliamento ovviamente). Sono a mio agio. Non mi trucco, non ho voglia. Non voglio nascondere niente di me stessa. Lui mi guarda e con occhi  adoranti mi dice "Sei bellissima".

Arriva un msg "Leggo ora, l'hai sfangata?"

Rispondo "Per ora...ma stasera vado a cena fuori almeno mi fò passare l'ugge" 

E beh....perchè così come esistono varie sfumature tra il bianco e il nero esiste anche la via di mezzo tra la mia alimentazione serale abituale e l'abbuffata. La via di mezzo sta appunto in una cena da persona normale. Il ristorante è quasi vuoto. L'atmosfera è rilassata. Siamo al tavolo  in angolo. Io adoro i tavoli in angolo, se posso lo chiedo sempre, non so, mi fa sentire più "protetta" (oh, ognuno c'ha le sue fisse eh!). Bottiglia di acqua e vino d'ordinanza. Un bel piatto di gnocchi (io ADORO gli gnocchi) al granchio preceduto da un assaggio di antipasto di mare (che mica posso strafare altrimenti siamo al punto di partenza). Non mi strafogo. Mi godo tutti gli gnocchi lentamente, parlo con Marco e bevo vino. Sto bene, cavolo se sto bene. A fine pasto rimaniamo un altro po' a sedere. Lui parlaparlaparla perchè ha paura che io mi stia impanicando. Un po' lo ammetto sono in paranoia. Perchè, immancabilmente,  a fine pasto, mi tocco la pancia. E vi lascio immaginare che pancia avessi ieri sera. Ma MAI mi è venuto in mente "Vai a vomitare". Ho pensato che il giorno dopo la pancia  non ci sarebbe stata più e  che male male avrei potuto limitarmi col mangiare . Torniamo a casa e ci mettiamo a letto. Lui sa che per oggi ho fatto già abbastanza e che non è il caso di provarci. Mi accarezza dolcemente, mi passa la mano tra i capelli, mi guarda entusiasta e mi dà la buonanotte. Io da parte mia ho un gran sonno,  ho vissuto una giornata intensa e nel giro di 3 - dico 3 - minuti secchi dormo come un angioletto. Ed è vero che la notte porta consiglio. Oggi non mi limito. Perchè diavolo mi dovrei punire per una cena come Dio comanda? sicchè stamani la colazione l'ho fatta ugualmente. Un po' controvoglia, che di fame non ce n'era nemmeno l'ombra ma l'ho fatta, come sempre, perchè la colazione VA fatta. 

YEA!

ABBUFFATA IN AVVICINAMENTO.

Qualcuno mi salvi pls.

Ovvio, sono stata malata...tanto per cambiare. Febbre e immancabili ripercussioni sull'apparato gastri-intestinale. Urge far qualcosa, non è possibile che non riesca a fare nemmeno due settimane intere da "sana". Il colmo è che tutto questo arriva ORA, ora che mi sto impegnando di brutto con l'alimentazione e con lo smettere di vomitare. Quando vomitavo 5-6 volte al giorno, mai una febbre, mai un mal di stomaco, mai bruciori. Sembravo la persona più sana al mondo. E per quanto adesso sembri che la prenda con la dovuta filosofia 'sta cosa mi fa girare le palle e non poco.

Comunque alla fine mi sono rimessa in pari con la stanchezza. In un giorno ho dormito la bellezza di 16 h coadiuvata, ovvio, dalla febbre a 38.8.

Ho evitato come la peste la bilancia nei giorni di febbre. Stamani non ce l'ho fatta, era più di una settimana che non mi pesavo e avevo la netta sensazione di aver sgarrato - e non poco - nel week end. (venerdì alle 2 di notte ero a mangiarmi un toast - causa bruciore lancinante di stomaco - e ho trovato che il toast fosse un'invenzione stupenda, saranno stati più di 10 anni che non ne mangiavo uno e la realtà ha superato l'immaginazione in termini di bontà. Quando poi ho pensato che avevo ingurgitato la bellezza di 230 kcal nel bel mezzo della notte m'è presa un po' d'ansia ma poi ho pensato "che cazzo, non morirò certo per un toast" infatti....) Insomma dicevo...stamani mi sono pesata.

Ed eccolo lì.

IL NUMERO PERFETTO.

Ed ecco la ragione del titolo di questo post (un incrocio tra modo di dire milanese e romano).

Bella lì è quanto ha pensato, d'istinto la mia parte anoressica.

Na sega è quanto ha pensato la mia parte razionale.

Chi ha vinto? la parte razionale, con mio sommo stupore. Vedere quel numero non solo non mi ha reso felice come mi sarei aspettata ma mi ha spaventata.

No, non voglio tornare indietro. Palle in mano e via andare (e mangiare un po' di più off course!)

Metto col random il mio cd preferito, non a caso infatti si chiama "Musichina Didde".

Parte "Poison".

Marco "Sta voce mi è familiare"

Didde "Guarda che penso proprio che al di fuori di questa canzone tu non ne abbia sentite altre...."

Marco "Chi è?"

Didde "Alice Cooper"

Marco "Si ma di che gruppo è?"

Didde "...................................."

Seconda canzone: "Blowin in the wind".

Didde "Oh se non sai questa non sei degno di tuo fratello"

Marco "Si l'ho già sentita....è Eric Clapton, vero?"

Didde "......................................................."

Ora, io volevo sposare Gulliver in modo tale da poter fare incidere sulla fede "We're just two lost souls swimming in a fish bowl" invece fortunatamente lui non è Gulliver, che di sicuro non avrebbe chiappato la citazione colta. Sfortunatamente mi sposo un mostro ignorante in musica e mi toccherà incidere una frase smelensa et scontata. (che a me, se non si fosse capito, nome & data non piace affatto come cosa)

Lei (e chi altrimenti?) "Se un tu ti metti i sassi in tasca tu voli costì"

[Fuori post: quindi Sharon Stone regolati te per stasera, non fa tanto freddo ma tira un gran vento!]

"One look could kill" (Alice Cooper)

INFATTI

Le sorrido con un ghigno di vendetta negli occhi. Il dito medio sinistro (off course) si alza.

Mentalmente.

Ma non solo mentalmente

E per la prima volta in 26 anni incassa il colpo e tace.

"I wanna love you but I better not touch" (Alice Cooper)

Che quando ANCHE l'inconscio comincia a ribellarsi so' cazzi.

SUOI.

Per una settimana buona posso essere soddisfatta anche se so che "il cielo di stanotte minaccia male" (Folkabbestia).

Il 90% delle diatribe che nascono - per stupidi motivi ovviamente - tra un italiano e un extracomunitario si chiudono, nella migliore delle ipotesi, con un "Torna da 'ndo tu sei venuta". [nella peggiore poi segue una serie di epipeti davvero irripetibili - persino per me].

In quei momenti lì mi si raggela il sangue nelle vene e mi vergogno. Mi vergogno per il/la povero/a malcapitato/a che quando succedono queste cose non solo si sentirà umiliato perchè passa automaticamente al centro dell'attenzione (per non parlare poi di cosa - giustamente - penserà del popolo italiano)...ma poi io mi vergogno, tremendamente, per chi pronuncia 'ste parole. Io mi vergogno per lui e mi domando com'è possibile che la gente, nel 2007, pensi ancora cose del genere.

Detto poi da persone che stanno in una regione tra le più rosse di Italia la cosa mi fa ancora più specie.

E riflettere.

Quando capisci subito che "it's a bad day" e il bad day è ANCHE freddo e ANCHE piovoso allora un motivo per sorridere VA trovato.

Fortuna che a me basta poco.....

Mr. Right borbotta qualcosa tra i denti perchè la mia quantità di olio settimanale, invece di usarla per condire i piattini equilibrati (ma forse non lo sono visto che manca l'olio), la metto sui capelli. Io però lo scorso sabato non ho avuto niente da ridire quando lui si è scolato la mia razione di vino, bevendosi, da solo, una bottiglia intera di Morellino di Scansano.